Flores silvestres y susurros en Irlanda

El camino serpenteaba como una cinta entre las colinas, flanqueado por muros de piedra y campos repletos de verdor. Las flores silvestres se derramaban sobre el sendero: margaritas, ranúnculos y jacintos de los bosques, pequeños fuegos artificiales de color que se mecían con la brisa primaveral. Erin bajó la ventanilla y dejó que el aire entrara de golpe, impregnado del aroma dulce de la hierba y de la sal marina lejana.

—¡Mira! —Maeve señaló por delante, donde un sendero estrecho se desviaba hacia una abadía en ruinas acurrucada en un valle de espinos en flor—. ¡Paremos aquí!

Con el crujido de sus botas sobre la grava, se dirigieron a las ruinas cubiertas de hiedra. El paisaje parecía un sueño: las nubes, bajas y suaves, y las ovejas salpicaban las laderas como parches de crema en movimiento. Los pájaros gorjeaban entre los setos y, cerca de allí, un arroyo cantaba sobre las rocas.

Extendieron una manta junto al viejo muro de piedra y sacaron pan, mermelada y un trozo de queso de la mochila. Maeve sirvió té caliente en tazas de esmalte, mientras el vapor se elevaba en espirales y ellas se sentaban con las piernas cruzadas sobre la hierba, con coronas de dientes de león ya colocadas sobre sus cabezas.

—Nunca quiero irme —dijo Erin, observando una mariposa que pasaba lentamente. Lo decía en serio. Allí, el tiempo parecía ralentizarse y todo se volvía más suave. El pasado y el presente se fundían en un instante tierno.

Aquella noche, en su pequeña cabaña, el encanto del día las acompañó al entrar. Maeve encendió una vela que había comprado en una pequeña tienda de Galway, un regalo para ella misma, dijo. El aroma era suave y floral, como el de las praderas por las que habían caminado, mezclado con algo cálido y terroso. El resplandor llenó la habitación mientras escuchaban discos antiguos y se turnaban para dibujar flores en sus cuadernos.

Erin trazó el contorno de una dedalera y susurró: —Podemos hacer de esto una tradición.

Maeve levantó la vista de su dibujo de las ruinas de la abadía, con las mejillas iluminadas por la luz de la vela. —Cada primavera —dijo—. Solo nosotras, el camino y las flores silvestres.

Y así fue. Una temporada tejida con senderos cubiertos de musgo, suéteres de lana, noches a la luz de las velas y la alegría serena de las cosas que florecen, tanto en los campos como en su amistad.