Au cœur des bois d'automne, à la recherche de champignons

Le matin s'ouvrit sur un silence que seules les forêts profondes connaissent : une brume légère enveloppait le sol moussu, les feuilles étaient humides sous chaque pas, et une légère odeur de pluie flottait encore dans l'air. La forêt vibrait de couleurs : roux, ocre, bronze et or. Une de ces journées où le monde semblait plus lent, plus chaud, plus généreux.

Masha resserra son bonnet de laine sur ses oreilles et ajusta le panier tressé à son bras. Autour d'elle, le groupe évoluait dans un joyeux désordre : amis, voisins, quelques enfants courant en avant avec un enthousiasme débordant. Tous les quelques pas, quelqu'un s'accroupissait, écartant les feuilles pour révéler un petit trésor : le chapeau rond d'un cèpe, la clochette dorée et timide d'une girolle, ou une grappe de petits champignons bruns encore humides de la rosée matinale.

« En voilà un ! » s'écria Lukas, brandissant triomphalement sa trouvaille. Il était bien trop petit, mais personne n'osa le lui dire. Ils rirent, le son se propageant aisément entre les arbres, se mêlant au croassement d'un corbeau au loin et au bruissement du vent dans les bouleaux.

Plus ils s'enfonçaient, plus le silence s'installait. Des rayons de soleil filtraient à travers la canopée, emplissant l'air d'une poussière ambrée. Des fougères leur frôlaient les jambes, et le parfum de la terre s'intensifiait, s'épaississait – mousse, écorce, et une douce odeur de champignon qui semblait porter l'essence même de l'automne.

Ils travaillèrent un moment dans un silence complice, interrompant parfois leurs bavardages lorsqu'ils découvraient un coin particulièrement prometteur. L'un avait apporté un thermos de thé chaud, un autre un sachet de pâtisseries à la cannelle. Lorsqu'ils se rassemblèrent pour une pause, ils s'assirent sur un tronc d'arbre tombé, les mains froides mais le cœur léger. La vapeur s'échappait de leurs tasses, et pendant un long moment, personne ne parla. Ils n'en avaient pas besoin. La forêt emplissait chaque silence.

Masha jeta un coup d'œil aux paniers – à moitié pleins maintenant de champignons de toutes formes et de toutes couleurs. Elle ressentit ce contentement familier, celui qui ne venait pas de la récolte elle-même, mais du simple fait d'être là, ensemble, respirant le même air vif, faisant partie de quelque chose d'ancien et de simple.

Au moment du retour, la lumière s'était adoucie en une brume dorée. Le chemin était jonché de feuilles mortes qui bruissaient sous leurs bottes. Derrière eux, un chien aboyait joyeusement, suivant des odeurs que lui seul pouvait connaître.

À la lisière de la forêt, ils s'arrêtèrent. Les arbres se dressaient, hauts et silencieux. La forêt vibrait de couleurs : roux, ocre, bronze et or. Une de ces journées où le monde semble plus lent, plus chaleureux, plus généreux, gardien des souvenirs du jour. Masha se retourna une dernière fois, souriant à la vue de ce spectacle : les paniers lourds, les cœurs emplis et la forêt, éternelle dans son doux rythme.

L'automne, pensa-t-elle, n'est pas qu'une saison. C'est une sensation : la lente montée de la chaleur avant le froid, la dégustation des instants avant qu'ils ne s'envolent comme des feuilles mortes.