Fleurs sauvages et murmures en Irlande

La route serpentait tel un ruban à travers les collines, bordée de murets de pierre et de champs verdoyants. Des fleurs sauvages se déversaient sur le chemin – pâquerettes, boutons d'or, jacinthes des bois – de petits feux d'artifice colorés se balançant dans la brise printanière. Erin baissa la vitre et laissa entrer l'air, doux d'herbe et de sel marin lointain.

« Regardez ! » Maeve indiqua devant elle un sentier étroit qui bifurquait vers une abbaye en ruine nichée dans une vallée d'aubépines en fleurs. « Arrêtons-nous ici ! »

Le cri de leurs bottes sur le gravier, ils avancèrent vers les ruines recouvertes de lierre. Le paysage était onirique : des nuages ​​bas et doux, des moutons parsemant les flancs des collines comme des taches de crème mouvantes. Des oiseaux gazouillaient dans les haies, et quelque part non loin, un ruisseau chantait sur les rochers.

Ils étendirent une couverture près du vieux mur de pierre, sortant du pain, de la confiture et un morceau de fromage de leur sac à dos. Maeve versait du thé chaud dans des tasses en émail, la vapeur s'élevant en volutes tandis qu'elles étaient assises en tailleur dans l'herbe, leurs couronnes de pissenlits déjà penchées sur la tête.

« Je ne veux jamais partir », dit Erin en regardant un papillon passer paresseusement. Elle était sincère. Ici, le temps semblait ralentir, tout s'adoucissait. Le passé et le présent se fondaient en un instant de tendresse.

Ce soir-là, dans leur petit cottage, le charme du jour les suivit à l'intérieur. Maeve alluma une bougie achetée dans une petite boutique de Galway – un cadeau pour elle-même, dit-elle. Le parfum était doux et floral, comme les prairies qu'elles avaient traversées, mêlé à une touche chaleureuse et terreuse. La lueur emplissait la pièce tandis qu'elles écoutaient de vieux disques et dessinaient tour à tour des fleurs dans leurs journaux.

Erin traça le contour d'une digitale et murmura : « On peut en faire une tradition ? »

Maeve leva les yeux de son dessin des ruines de l'abbaye, les joues luisantes à la lueur des bougies. « Chaque printemps », dit-elle. « Juste nous, la route et les fleurs sauvages. »

Et c'était ainsi. Une saison tissée de sentiers moussus, de pulls en laine, de soirées aux chandelles et de la joie tranquille des fleurs, dans les champs comme dans leur amitié.